En el chorro de agua del lavabo, la memoria abre calles fingidas,
murmullos involuntarios de ramas, días donde los adjetivos
son lentos espejos, folios de espuma deambulando en los dedos de las manos.
Imagen tomada de Miswallpapers.net
MEMORIA INSOMNE
despiertan los sentidos,
quedando a lo demás adormecidos.
FRAY LUIS DE LEÓN
Todo en la noche es hondonada. Repta la lluvia sobre el cuerpo de los amantes; el fin de semana arde como las brasas, luego la escoria del sueño hace lo suyo: los sueños, me dejan líquidas espesuras, el espejo desteje los lienzos de las sombras: a la orilla del insomnio, en los anillos de los ojos, el arco y la flecha: la tormenta y el río al costado del atrio del alambique siempre en fuga; hiere la destilería de la fuga, este juego de prenderle fuego a las puertas, al corsé del oquedal invertido, inclusive al país desolado en mis ojos, a la sombra mortal de agujas, escalpelos y toda suerte de armas blancas. Nadie me dio tanto desvelo y exilio como tus poros: la niebla ofrece cortinas grises a las ventanas; cuelga el musgo de mis córneas, nos miramos en el riel proscrito de trenes cuyos vagones son amantes de la penumbra. En el chorro de agua del lavabo, la memoria abre calles fingidas, murmullos involuntarios de ramas, días donde los adjetivos son lentos espejos, folios de espuma deambulando en los dedos de las manos. Por si acaso, te recuerdo mi propia herrumbre amarilla, el moho sobre el nombre en las cartas…
Barataria, 28.XI.2011
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