TRASMUNDO DEL TRASMALLO

Desde esta región cruzamos lunas y bosques, espinas y albedríos.
En cada reducto, la profundidad del agua en la garganta.
Los peces clandestinos del orgasmo, la lujuria en las fauces
Del estallido, el esplendor de la saliva en el círculo de los poros.
El calendario se hace pequeño en este trasmundo de aguas profanas.
La flor de la espuma sacude su ternura. Los sueños trituran
Las palabras hasta degollar el molde de la lengua.
Fotografía André Cruchaga

TRASMUNDO DEL TRASMALLO

Las hojas... no suspiran lo más mínimo
Cuando el año las arrebata en Otoño.
JAMES JOYCE

Desde esta región cruzamos lunas y bosques, espinas y albedríos.
En cada reducto, la profundidad del agua en la garganta.
Los peces clandestinos del orgasmo, la lujuria en las fauces
Del estallido, el esplendor de la saliva en el círculo de los poros.
El calendario se hace pequeño en este trasmundo de aguas profanas.
La flor de la espuma sacude su ternura. Los sueños trituran
Las palabras hasta degollar el molde de la lengua.
Pero también hay otro mundo con aldabas oxidadas: —la pobreza
De los dientes y los promontorios de arena sin esplendor de mariposas,
Tumbas consumiendo la escritura.
La cáscara de los muros aprieta los espejos. El único fósforo
Es la escritura, ahí también donde el páramo es trasmundo, y la sal
La cubren cántaros de espesa neblina.
Hay toda una red de brasas en la garganta. Un ardor de piedras
Crecientes en cada brújula. En cada nylon del ojo desvivido.
Suspira la inminencia en el zodíaco. La inminediatez del pan abatido
En los poros, en la luz oculta de los corales.
—¿Desde qué arca encendemos los pañuelos, los brazos sin aldabas,
Ese jardín sin aire que nos asfixia?
Amarramos nuestras manos con el trasmallo oscuro de ultramar.
Aquí donde no alcanzamos a ver el rocío, ni a lavarnos los pies.
Aquí donde nos desvanecemos en las fojas del jadeo, en la densidad
De la ausencia, en la labranza de las conjeturas.
Mordemos los cangrejos sucesivos de la corteza de la noche.
Pulsamos las escamas y derretimos nuestra propia historia: la risa pese
A todo. Los ataúdes, pese a todo.
Los cuatro vientos de las raíces, sobre todo,
El alma en el escombro, pese a todo.
El pecho tañido de cartas, pese a todo.
¿Dónde podemos encender las lámparas y tener muchos siglos de luz?
La hondura de la almohada, a menudo, nos amedrenta, —nos mete
En los papeles arrugados del cieno, en esa alacena invisible
Del oscuro manuscrito de los trasmallos.
De pronto no hay salida, ni un zaguán, ni un muro para saltarlo.
De pronto nos toca vivir en la demencia del miedo: en ese trasmundo
De placentas sofocadas, en ese otro mundo de la iracundia.
De este sentido de urbanidad no salimos ilesos.
Son manojos de sal, o ceniza, o noche, o breña, la que nos desangra.
Debo, entonces, repensar la conciencia en su justa simetría.
(Vos y yo al filo de lo sombrío, encerrados en el desafío del orgasmo;
Agazapados, cuidando nuestros deudos y una hoguera audible
Que nos quite los cielos putrefactos del zumo.)

Barataria, 14.XI.2010