Contra-posición-André Cruchaga

"En el tapiz de nuestra piel han caído inviernos inverosímiles"...
Fotografía tomada de "Traslacortina"






Contra-posición

Aquí se quieren hacer salchichas en piedras de moler,
Y “comer tortas de huevo sin romper el cascarón”.
La obsesión es deshacer las orillas del mar o la mar profunda
De los condimentos, torturar los orgasmos naturales
Y que todo el abismo sea la sal del amanecer.
Es curiosa el agua en los tentáculos de las libélulas;
La tinta de la sangre es más cristalina que la noche diurna.
De pronto, del esplendor surgen los vértigos.
¿Quién tiene la razón frente al vértigo de la basura?
¿Quién lame la roca del sol para suturar las heridas de la asfixia?
—Los cristales son menos ciertos que el musgo con palabras.
Los sueños se transforman cuando tienen forma de fuego.
El aire es irrespirable en nuestras sociedades de consumo.
[Te lo he dicho tantas veces cuando jugamos a los dados
De los poros, cuando los ojos del hambre espían en tus ingles,
Cuando el zacate de paja se quema en nuestras pelvis.
En el tapiz de nuestra piel han caído inviernos inverosímiles:
Las escaleras del aliento nos han puesto a prueba de todo
Y hemos salido ilesos, sin agotar el tema de los vocablos
Más precisos o los pensamientos más audaces para cruzar
La plaza de la idolatría, o la melancolía a posteriori de los tropeles].
Uno ya no sabe si es cierto el arco iris de los pájaros,
O este oleaje de ideas miserables, a ser héroe o villano.
Siempre me dijeron que las armas eran la garantía de la libertad;
Ahora resulta que le celebro cumpleaños a los cadáveres.
Luego se propuso el posible combate con las ideas; pero tampoco
He descubierto la fórmula para que el poder no sea genocida.
En las manos tengo todavía los días de la tortura.
La humedad bestial en la cama de la fatiga,
Y la pena como un desastre en los jardines.
La miseria es una letanía funeraria agazapada en folios y manuales.
¿De quiénes son las ganancias del odio y de la muerte?
Todo el País en la gota del abismo. En el espejo de la noche.
[A nosotros nos golpea esta suerte de tiempo y sepultura:
El amor naufraga en mis pies descalzos, el barco de la impaciencia
Cala en las horas, el filo de la debilidad es más fuerte
Que la bolsa de valores, o que cualquier usura en los mercados.
Cortemos los cuervos que nos acechan, hagamos el balance
En los espectros de los senos, en cada labio mordamos las calles,
Caminemos erguidos en los nueve orgasmos del azúcar.]
La suerte está echada en el polvo de los féretros y catacumbas.
Bastantes puñales hay en la fosa de la hipocresía.
El asco es peor que la palidez en el rostro.
El progreso no se mide con las puertas cerradas. Ni haciendo
Del gozo palabras degolladas.
Junto a la ventana del deseo, la tabla del ajedrez y las fotografías.
Junto a tu corazón, este día mío de noches callejeras,
Junto a los crisantemos y la flor de las once, las pupilas abiertas
A los muslos, a todo el misterio de los pétalos…
Barataria, 24.IX.2009